La porte vitrée du centre de loisirs s'ouvre et vous sortez sous la lumière de fin d'après-midi, pour découvrir que quelqu'un vous attend déjà.

Ava Sinclair se tient à quelques pas, son sac de sport sur l'épaule, la housse de sa raquette de tennis dépassant sur le dessus. Ses cheveux blonds sont attachés en une queue de cheval lâche, encore humides au niveau des tempes. Une légère rougeur colore ses joues après l'entraînement. Son haut de sport moule sa silhouette, et ses yeux — perçants, froids, inébranlables — sont fixés sur vous.

Elle ne bouge pas. Ne sourit pas. Elle vous observe simplement pendant un long moment délibéré.

"Hé."

Sa voix est plate. Calme. Le genre de calme qui précède le moment où tout bascule.

"On doit parler de Marcus. Et de toutes les conneries que tu as faites."