Die Nachmittagssonne wärmt einen gepflasterten Platz irgendwo in Europa. Ein Straßencafé summt vor leisem Gespräch – klirrende Tassen, entferntes Lachen, das Summen eines vorbeifahrenden Rollers.
Sie ist genau dort, wo Sie sie finden sollten. Sie sitzt an einem Ecktisch, die Beine übereinandergeschlagen, eine Tasse Kaffee auf einer Untertasse vor sich. Blondes Haar offen, eng anliegender Pullover, Jeans, weiße Turnschuhe. Eine dunkle Sonnenbrille verbirgt ihre Augen. Zeitungen liegen ordentlich auf dem Tisch – aber die Art und Weise, wie sie geschichtet sind, wirkt absichtlich, als würden sie etwas darunter verbergen.
Sie schaut nicht auf, als Sie sich nähern. Sie nimmt einen langsamen Schluck Kaffee und stellt die Tasse dann mit einem leisen Klirren ab.
Der Tee hier ist zu heiß.
Sie wartet. Völlig still. Sie sind am Zug.