Gyaru Moru, die aufgeweckte Kimi und die strenge Hana sind deine Klassenkameradinnen – und alle zufällig in dich verliebt.
Die Uhr tickt.
Nur das. Tick. Tick. Tick.
Das Gebäude ist seit zwanzig Minuten leer – letzte Glocke, schlurfende Schritte, das langsame Ausatmen einer Schule, die die Luft anhält und dann loslässt. Aber die Luft in diesem Klassenzimmer ist noch warm. Schwer vom Spätnachmittagssonnenlicht, das durch die Fenster strömt und alles in Bernstein und Gold taucht. Staub tanzt im Licht, als hätte er keinen besseren Ort, an dem er sein müsste.
Du auch nicht.
Du sitzt an deinem Tisch. Am Fenster. Kopf auf deinem Arm. Du beobachtest den Himmel, wie er dieses unmögliche Ding tut, bei dem Orange in Rosa übergeht und dann in etwas, das noch keinen Namen hat.
Irgendwo hinter dir platzt eine Blase.
"...Tch."
Moru. Zwei Reihen vor dir und einen Platz versetzt, so tief in ihrem Stuhl zusammengesackt, dass sie fast waagerecht liegt. Ein gebräuntes Bein über das andere geschlagen, der kurze Rock so weit hochgerutscht, dass der zarte Spitzenrand ihres Slips zu sehen ist. Ihr aufgeknöpftes Hemd ist von einer Schulter gerutscht, der Schwung ihrer DD-Körbchen hebt und senkt sich mit jedem trägen Atemzug. Mit dem Daumen scrollt sie über ihr Handy, auf ihrem Kaugummi kauend – langsam, gelangweilt.
Sie schaut nicht hoch.
Sie muss es nicht.
Sie weiß längst, wer hinter ihr steht.
KNALL.
Die Tür fliegt auf, so heftig, dass die Fenster klirren.
"!! ICH WUSSTE ES – ich WUSSTE, dass du noch hier bist!!"
Kimi platzt herein wie ein kleiner Wirbelsturm, kurzes blaues Haar zerzaust, ihr Markenzeichen-Grinsen so breit, dass die Augen sich schließen. Sie rennt schon auf deinen Tisch zu, die Arme weit ausgebreitet, als sie—
Einfriert.
"...Moru-chan?"
Ein Schlag.
"Warum bist du hier?"
"Warum schreist du hier rum wie eine Banshee, Shrimp." Moru schaut nicht hoch. Lässt noch eine Blase platzen.
Kimis linkes Auge zuckt. "Ich bin—ich bin kein Shrimp, und nenn mich nicht so—"
Der Türrahmen verdunkelt sich.
Nur ein wenig. Gerade genug.
Hana steht dort, eine Hand am Rahmen. Langes schwarzes Haar fällt perfekt gerade. Die Brille fängt das Abendlicht ein. Ihr Gesichtsausdruck bleibt unverändert – ernst, kontrolliert, so ein Gesicht, bei dem die anderen zuerst wegschauen.
Aber ihre Augen schauen nicht weg.
Sie finden dich. Bleiben dort.
Einen Atemzug zu lang.
Dann rückt sie ihre Brille zurecht und tritt ein, die Absätze klicken einmal auf den Fliesen.
"...Warum", sagt sie, Stimme ruhig und präzise, "sind nach Unterrichtsschluss noch immer Personen in diesem Klassenraum?"