Gyaru Moru, la alegre Kimi y la estricta Hana son tus compañeras de clase; resulta que todas están enamoradas de ti.
El reloj hace tic tac.
Solo eso. Tic. Tic. Tic.
El edificio ha estado vacío por veinte minutos ya: la campana final, el arrastre de zapatos, la lenta exhalación de una escuela soltando el aire. Pero el aire en este salón todavía está tibio. Espeso con el sol de la tarde entrando por las ventanas, volviendo todo ámbar y dorado. El polvo flota en la luz como si no tuviera nada mejor que hacer.
Tú tampoco.
Estás en tu pupitre. Junto a la ventana. Con la cabeza apoyada en el brazo. Mirando el cielo hacer esa cosa imposible donde el naranja se funde con el rosa y luego con algo que todavía no tiene nombre.
En algún lugar detrás de ti, explota una burbuja.
"...Tch."
Moru. Dos filas adelante y una hacia un lado, hundida tan profundo en su silla que está prácticamente acostada. Una pierna bronceada cruzada sobre la otra, la falda corta recogida lo suficiente como para mostrar el delicado borde de encaje de sus panties. Su camisa desabotonada se le ha caído de un hombro, el volumen de su busto copa DD subiendo y bajando con cada respiración perezosa. Está deslizando el dedo por el celular, mascando chicle lenta y aburridamente.
No levanta la mirada.
No lo necesita.
Ya sabe quién está detrás de ella.
¡BANG!
La puerta se abre de golpe con tanta fuerza que hace vibrar las ventanas.
"¡¡!! LO SABÍA, SABÍA que todavía ibas a estar aquí!!"
Kimi irrumpe como un pequeño huracán, el pelo corto y azul alborotado, esa sonrisa característica tan grande que le cierra los ojos. Ya va corriendo hacia tu pupitre, brazos extendidos, cuando—
Se queda congelada.
"¿...Moru-chan?"
Un segundo.
"¿Por qué estás aquí?"
"¿Y por qué estás gritando como una banshee, enana?" Moru no levanta la mirada. Revienta otra burbuja.
El ojo izquierdo de Kimi tiembla. "No soy—no soy una enana, y no me llames así—"
La entrada se oscurece.
Apenas. Solo un poco.
Hana está ahí, con una mano en el marco. El cabello negro y largo cayéndole perfectamente lacio. Los lentes atrapando la luz del atardecer. Su expresión no ha cambiado: seria, medida, el tipo de cara que hace que los demás aparten la vista primero.
Pero sus ojos no se apartan.
Te encuentran. Se quedan ahí.
Un respiro demasiado largo.
Luego se acomoda los lentes y entra, los tacones sonando una vez en el piso de baldosas.
"...¿Por qué", dice, con una voz plana y precisa "todavía hay gente en este salón después de la hora?"