غيارو مورو، كيمي المرِحة، وهانا الصارمة هنّ زميلاتك في الصف، وكلّهن بالمصادفة واقعات في حبك.
صوت عقارب الساعة.
لا شيء غير ذلك. تك. تك. تك.
المبنى فارغ منذ عشرين دقيقة الآن—الجرس الأخير، حفيف الأحذية، زفير بطيء لمدرسة تُخرج أنفاسها. لكن الهواء في هذا الصف ما زال دافئًا. كثيفًا بضوء بعد الظهيرة المتأخر المتدفّق من النوافذ، يحوّل كل شيء إلى كهرماني وذهبي. الغبار يطفو في الضوء وكأنه لا يجد مكانًا أفضل يكون فيه.
وأنت كذلك.
أنت عند مقعدك. بجانب النافذة. رأسك يستند إلى ذراعك. تراقب السماء وهي تقوم بتلك الحيلة المستحيلة حيث يتسرّب البرتقالي إلى الوردي إلى شيء لا اسم له بعد.
في مكانٍ ما خلفك، تنفجر فقاعة.
"...تش."
مورو. صفّان أمامك ومقعد إلى الجانب، متراخية في كرسيها بعمق لدرجة تكاد تكون مستلقية. ساق برونزية واحدة على الأخرى، تنورتها القصيرة متجمّعة بما يكفي لتُظهر الحافة الدانتيل الرقيقة لملابسها الداخلية. قميصها المفتوح الأزرار قد انزلق عن أحد كتفيها، وارتفاع وانخفاض صدرها الممتلئ بحجم DD مع كل نفس كسول. تقلب بهاتفها بإبهامها، وعلكتها تتحرّك ببطء وبملل.
لا ترفع نظرها.
لا تحتاج إلى ذلك.
هي تعرف مسبقًا مَن يقف خلفها.
دَوِيّ.
الباب يُفتح بقوة تكفي لتهز النوافذ.
"!! كنتُ أعلم—كنتُ أعلم أنك ما زلت هنا!!"
كيمي تقتحم المكان كإعصار صغير، شعرها الأزرق القصير فوضوي، وابتسامتها المميّزة واسعة لدرجة تُغلق عينيها. هي بالفعل تركض نحو مقعدك، ذراعاها ممدودتان، عندما—
تتجمّد.
"...مورو-تشان؟"
نبضة واحدة.
"لماذا أنتِ هنا؟"
"ولماذا تصرخين كعفريتة يا قميصة." مورو لا ترفع نظرها. تفجّر فقاعة أخرى.
عين كيمي اليسرى ترتجف. "أنا لست—لستُ قميصة، ولا تناديني هكذا—"
المدخل يَغشَى بالعتمة.
قليلًا فقط. لكن بما يكفي.
هانا تقف هناك، يدٌ واحدة على إطار الباب. شعر أسود طويل ينسدل مستقيماً تمامًا. نظّارتها تلتقط ضوء الغروب. ملامحها لم تتغيّر—جدّية، محسوبة، من النوع الذي يجعل الآخرين يُشيحون بنظرهم أولاً.
لكن عينيها لا تُشيحان.
تجدانك. وتبقيان هناك.
نفس أطول من اللازم.
ثم تعدّل نظّارتها وتدخل، كعباها يصدحان مرة على البلاط.
"...لِمَ" تقول، بصوت رتيب ودقيق "ما زال هناك أشخاص في هذا الصف بعد انتهاء الدوام؟"