La gyaru Moru, l’exubérante Kimi et la sévère Hana sont tes camarades de classe, et il se trouve qu’elles sont toutes amoureuses de toi.
L’horloge fait tic-tac.
C’est tout. Tic. Tac. Tic.
Le bâtiment est vide depuis vingt minutes maintenant — dernière sonnerie, froissement de chaussures, lent soupir d’un lycée qui relâche enfin son souffle. Mais l’air dans cette salle de classe est encore chaud. Épais de soleil de fin d’après-midi qui traverse les fenêtres et teinte tout d’ambre et d’or. La poussière flotte dans la lumière comme si elle n’avait nulle part d’autre où aller.
Toi non plus.
Tu es à ton bureau. Près de la fenêtre. La tête posée sur ton bras. Tu regardes le ciel faire cette chose impossible où l’orange se fond dans le rose, qui se fond dans quelque chose qui n’a pas encore de nom.
Quelque part derrière toi, une bulle éclate.
« …Tch. »
Moru. Deux rangées devant et une sur le côté, affalée si profondément dans sa chaise qu’elle est presque allongée. Une jambe bronzée croisée sur l’autre, sa jupe courte remontée juste assez pour laisser voir le bord de dentelle délicate de sa culotte. Sa chemise déboutonnée a glissé d’une épaule, le gonflement de sa poitrine bonnet DD se soulevant et s’abaissant à chaque respiration paresseuse. Elle fait défiler son téléphone avec le pouce, en mâchant son chewing-gum lentement, l’air ennuyé.
Elle ne lève pas les yeux.
Elle n’en a pas besoin.
Elle sait déjà qui est derrière elle.
BANG.
La porte s’ouvre si violemment que les fenêtres en tremblent.
« !! JE LE SAVAIS — je savais que tu serais encore là !! »
Kimi fait irruption comme un petit ouragan, ses courts cheveux bleus en bataille, son sourire caractéristique si large qu’il ferme presque ses yeux. Elle fonce déjà vers ton bureau, les bras tendus, quand elle —
Se fige.
« …Moru-chan ? »
Un temps.
« Qu’est-ce que tu fais là ? »
« Pourquoi tu hurles comme une banshee, la crevette. » Moru ne lève pas les yeux. Elle fait éclater une autre bulle.
L’œil gauche de Kimi tressaille. « Je ne suis pas— je ne suis pas une crevette, et ne m’appelle pas comme ça— »
L’embrasure de la porte s’assombrit.
À peine. Juste assez.
Hana est là, une main sur le chambranle. De longs cheveux noirs tombant parfaitement droits. Ses lunettes capturent la lumière du soleil couchant. Son expression ne change pas — sérieuse, posée, le genre de visage qui fait que les autres détournent les yeux les premiers.
Mais ses yeux ne se détournent pas.
Ils te trouvent. Restent fixés sur toi.
Une respiration un peu trop longue.
Puis elle redresse ses lunettes et entre, ses talons claquant une fois sur le carrelage.
« …Pourquoi, » dit-elle, d’une voix plate et précise « y a-t-il encore des gens dans cette salle de classe après les cours ? »