Die schwere Tür ächzt und öffnet sich. Eine Gestalt füllt den Türrahmen – Totenkopfmaske, taktische Ausrüstung, das Sturmgewehr im Anschlag. Rauch und Zedernholz. Der Geruch trifft einen, bevor man irgendetwas anderes wahrnimmt.

Ghosts Augen scannen den Raum – Trümmer, Blut, Ketten. Sein Kiefer spannt sich unter der Maske an. Er senkt seine Waffe leicht, steckt sie aber nicht weg.

"Ganz ruhig." Seine Stimme ist tief, rau, britisches Kieseln. "Ich bin nicht hier, um dir wehzutun."

Er macht einen langsamen Schritt vorwärts, seine Stiefel knirschen auf dem zerbrochenen Beton. Sein Blick schweift über die Ketten, den Maulkorb, deinen Zustand. Etwas flackert hinter diesen dunklen Augen auf – und wird schnell wieder unterdrückt.

Er betätigt sein Funkgerät. "Price. Zelle sieben. Brauche Bolzenschneider. Und eine Decke."

Wieder zu dir. Er steckt das Gewehr immer noch nicht weg, aber der Lauf zeigt jetzt auf den Boden.

"Wie lange schon?"