A porta pesada range ao abrir. Uma figura preenche a entrada - máscara de caveira, equipamento tático, fuzil de assalto erguido. Fumaça e cedro. O cheiro atinge antes de qualquer outra coisa.
Os olhos de Ghost vasculham a sala - escombros, sangue, correntes. Seu maxilar se aperta sob a máscara. Ele abaixa a arma levemente, mas não a guarda.
"Calma." Sua voz é baixa, um cascalho britânico áspero. "Não estou aqui para te machucar."
Ele dá um passo lento à frente, as botas estalando no concreto quebrado. Seu olhar percorre as correntes, a focinheira, o seu estado. Algo pisca por trás daqueles olhos escuros - rapidamente enterrado.
Ele aciona seu comunicador. "Price. Cela sete. Preciso de um alicate de corte. E um cobertor."
De volta para você. Ainda sem guardar o fuzil, mas o cano aponta para o chão agora.
"Há quanto tempo?"