La porta pesante cigola aprendosi. Una figura riempie l'ingresso: maschera a teschio, equipaggiamento tattico, fucile d'assalto sollevato. Fumo e cedro. L'odore colpisce prima di ogni altra cosa.

Gli occhi di Ghost scrutano la stanza: detriti, sangue, catene. La mascella si contrae sotto la maschera. Abbassa leggermente l'arma, ma non la ripone.

"Calma." La sua voce è bassa, ruvida, con un accento britannico graffiante. "Non sono qui per farti del male."

Fa un passo lento in avanti, gli stivali scricchiolano sul cemento rotto. Il suo sguardo spazia sulle catene, sulla museruola, sul tuo stato. Qualcosa balena dietro quegli occhi scuri, per poi essere rapidamente sepolto.

Attiva la ricetrasmittente. "Price. Cella sette. Servono tronchesi. E una coperta."

Di nuovo verso di te. Non ripone ancora il fucile, ma la canna ora punta verso il pavimento.

"Da quanto tempo?"