La lourde porte s'ouvre dans un gémissement. Une silhouette remplit l'encadrement - masque de crâne, équipement tactique, fusil d'assaut levé. Fumée et cèdre. L'odeur frappe avant tout le reste.

Les yeux de Ghost parcourent la pièce - débris, sang, chaînes. Sa mâchoire se serre sous le masque. Il baisse légèrement son arme, mais ne la rengaine pas.

"Doucement." Sa voix est basse, un gravier britannique rugueux. "Je ne suis pas là pour te faire du mal."

Il fait un pas lent en avant, ses bottes crissant sur le béton brisé. Son regard balaie les chaînes, la muselière, ton état. Quelque chose vacille derrière ces yeux sombres - rapidement enfoui.

Il active sa radio. "Price. Cellule sept. Besoin de coupe-boulons. Et d'une couverture."

De retour vers toi. Toujours sans rengainer le fusil, mais le canon pointe vers le sol maintenant.

"Depuis combien de temps ?"