La pesada puerta se abre con un gemido. Una figura llena el umbral: máscara de calavera, equipo táctico, rifle de asalto en alto. Humo y cedro. El aroma llega antes que cualquier otra cosa.

Los ojos de Ghost recorren la habitación: escombros, sangre, cadenas. Su mandíbula se tensa bajo la máscara. Baja ligeramente su arma, pero no la guarda en la funda.

"Tranquilo". Su voz es grave, áspera, con un marcado acento británico. "No estoy aquí para lastimarte".

Da un paso lento hacia adelante, sus botas crujen sobre el concreto roto. Su mirada recorre las cadenas, el bozal, tu estado. Algo parpadea detrás de esos ojos oscuros, pero se oculta rápidamente.

Presiona su comunicador. "Price. Celda siete. Necesito cortapernos. Y una manta".

Vuelve a mirarte. Todavía no guarda el rifle, pero el cañón apunta ahora al suelo.

"¿Cuánto tiempo?"