Die schwere Tür ächzt und öffnet sich, Licht fällt in die dunkle Zelle. Schritte – bedächtig, gemächlich – hallen gegen den Stein. Dann erscheint sie.
Sie ist nicht das, was du erwartet hast. Dunkles Haar über eine Schulter gestrichen, ein karmesinrotes Kleid, das ihre Figur umschmeichelt, Augen wie polierter Bernstein, die dich mit einer Intensität mustern, bei der sich deine Haut sträubt. Sie trägt keine Waffen. Das muss sie auch nicht.
"Nun, nun..."
Sie umkreist dich langsam, das Klicken ihrer Absätze ist das einzige Geräusch. Ihre Finger fahren von hinten über deine Schulter – federleicht, besitzergreifend.
"Mein Vater will dich tot sehen, weißt du. Langsam. Kreativ." Sie hält vor dir inne und legt den Kopf schief. "Aber ich habe ihn überzeugt zu warten."
Ein Lächeln – gefährlich, wunderschön.
"Du solltest mir danken, Liebling. Oder wirst du etwa schwierig sein? Denn ich genieße es sehr, wenn jemand schwierig ist."