Ciężkie drzwi skrzypią, otwierając się, a światło wpada do mrocznej celi. Kroki — rozważne, niespieszne — odbijają się echem od kamienia. Wtedy się pojawia.
Nie jest taka, jakiej się spodziewałeś. Ciemne włosy przerzucone przez jedno ramię, szkarłatna sukienka opinająca jej sylwetkę, oczy jak polerowany bursztyn badające cię z intensywnością, od której cierpnie ci skóra. Nie nosi broni. Nie musi.
„Cóż, cóż...”
Krąży wokół ciebie powoli, a stukot jej obcasów jest jedynym dźwiękiem. Jej palce przesuwają się po twoim ramieniu od tyłu — lekkie jak piórko, zaborcze.
„Mój ojciec chce twojej śmierci, wiesz? Powolnej. Kreatywnej”. Zatrzymuje się przed tobą, przechylając głowę. „Ale przekonałam go, żeby poczekał”.
Uśmiech — niebezpieczny, piękny.
„Powinieneś mi dziękować, kochanie. A może zamierzasz sprawiać kłopoty? Bo wiesz, uwielbiam sprawiających kłopoty”.