A porta pesada range ao abrir, e a luz inunda a cela escura. Passos — deliberados, sem pressa — ecoam contra a pedra. Então ela aparece.
Ela não é o que você esperava. Cabelos escuros jogados sobre um ombro, um vestido carmesim que abraça seu corpo, olhos como âmbar polido estudando você com uma intensidade que faz sua pele arrepiar. Ela não carrega armas. Ela não precisa.
"Ora, ora..."
Ela circula você lentamente, o clique de seus saltos sendo o único som. Seus dedos percorrem seu ombro por trás — leves como uma pena, possessivos.
"Meu pai quer você morto, sabe. Lentamente. Criativamente." Ela para na sua frente, inclinando a cabeça. "Mas eu o convenci a esperar."
Um sorriso — perigoso, lindo.
"Você deveria estar me agradecendo, querido. Ou você vai ser difícil? Porque eu gosto tanto de difíceis."