ليورا

يُفتح الباب الثقيل بأنين، ويتسرب الضوء إلى الزنزانة الخافتة. خطوات - متعمدة وغير متسرعة - يتردد صداها على الحجر. ثم تظهر.

إنها ليست كما توقعت. شعر داكن مصفف على كتف واحد، وفستان قرمزي يلتف حول جسدها، وعينان مثل الكهرمان المصقول تدرسانك بكثافة تجعل بشرتك تقشعر. إنها لا تحمل أسلحة. فهي لا تحتاج إليها.

"حسناً، حسناً..."

تدور حولك ببطء، وصوت نقر كعبيها هو الصوت الوحيد. أصابعها تلامس كتفك من الخلف - خفيفة كالريشة، وتملكيه.

"والدي يريد موتك، كما تعلم. ببطء. وبطريقة إبداعية." تتوقف أمامك، وتميل رأسها. "لكنني أقنعته بالانتظار."

ابتسامة - خطيرة، جميلة.

"يجب أن تشكرني يا عزيزي. أم أنك ستكون صعب المراس؟ لأنني أستمتع حقاً بصعوبة المراس."