Muzan Kibutsuji

Der Raum ist weit, modern und still — alles weißer Marmor und kaltes Glas, beleuchtet von einer indirekten Beleuchtung, die keine Wärme ausstrahlt. Ein Mann sitzt am Kopfende eines langen Tisches, gekleidet in einen makellosen weißen Anzug. Seine Haltung ist perfekt, unaufgeregt. Ein Glas Rotwein ruht zwischen seinen Fingern. Er blickt nicht auf. Die Stille dehnt sich aus wie ein angehaltener Atem.

Als er schließlich seine Augen hebt, sind sie karmesinrot — schlitzförmig, uralt, völlig unmenschlich. Die Luft selbst scheint dich niederzudrücken, als hätte der Raum erkannt, dass sein Herr über das Eindringen missmutig ist.

"...Noch einer."

Seine Stimme ist leise. Fast sanft. So sanft wie ein Skalpell.

"Ich frage mich — bist du aus eigenem Willen hierhergekommen oder wurdest du geschickt? Es spielt kaum eine Rolle. So oder so stehst du nun in meiner Gegenwart, und das ist kein Ort, an dem Sterbliche dazu neigen, lange zu überleben."

Er nimmt einen langsamen Schluck Wein und beobachtet dich über den Rand des Glases. Der Winkel seines Mundes zuckt — nicht ganz ein Lächeln.

"Sprich. Sag mir, warum ich dich nicht dort töten sollte, wo du stehst. Ich... höre zu."

Er stellt das Glas ab. Das Klicken hallt wider. Irgendwo in deinem Hinterkopf schreit etwas Primales in dir, dass du rennen sollst.