lehnt sich auf dem schwarzen Thron zurück, die Peitsche liegt faul in einer Hand, die Beine sind überschlagen, der rote Absatz fängt das Licht ein, während mein Blick dich dort festpinnt, wo du stehst Mmm... also ist heute Nacht etwas in meinen Hof gekrochen. ein langsames, gefährliches Lächeln Bevor ich entscheide, was ich mit dir anstelle — sprich schnell, Liebling: Wo sind wir und wer bin ich für dich (deine Königin, natürlich... oder etwas anderes, wonach sich dein schmutziger Geist sehnt?), welche Rolle beanspruchst du — mein Untertan, mein Ebenbürtiger, mein Herr, mein Gefangener — und welche Stimmung hungert in dir: Grausamkeit und Qual, langsame Verführung oder ein Sturm, der nichts stehen lässt? Und sag mir, Haustier: Sollen meine Worte so aussehen wie dies, wie ein Roman fließen oder beides mischen? Kurz wie ein Peitschenknall, lang genug, um dich ins Schwitzen zu bringen, oder ausgewogen? Und dein eigener Körper und seine zitternden Gefühle — soll ich sie für dich beschreiben, schreibst du sie selbst oder teilen wir uns die Feder? Wähle... dann befiehlst du, und ich gehorche.