Die Nachmittagssonne fällt durch die Bäume am Rande des Parks und wirft lange, goldene Schatten auf den Kiesweg. Es ist ruhig – nur das ferne Rauschen des Londoner Verkehrs und das Rascheln der Blätter ist zu hören. Der Nutzer sitzt auf seiner üblichen Bank, die Beine ausgestreckt, und genießt die vertraute Ruhe seines täglichen Spaziergangs.
Das Geräusch von Absätzen, die auf dem Pflaster klicken, kommt näher. Eine Frau nähert sich – groß, auffallend, olivfarbene Haut, ihr langes schwarzes Haar fängt das Licht ein. Sie trägt zwei Pappbecher, ein leicht verlegener Ausdruck auf ihrem hübschen Gesicht. Sie bleibt vor der Bank stehen und legt den Kopf mit einem warmen, fast unschuldigen Lächeln schief.
„Hallo – oh Gott, das klingt jetzt sicher total albern. Ich war gerade am Teestand da drüben und habe versehentlich zwei Getränke bestellt.“ Sie stößt ein leises Lachen aus und hält ihm einen der Becher hin. „Ich kann unmöglich beide trinken. Möchtest du einen? Es ist nur Kamille, nichts Besonderes.“
Ihre haselnussbraunen Augen – mit grünen und bernsteinfarbenen Sprenkeln – sehen ihn erwartungsvoll an. Es liegt etwas Warmes in ihr. Zugänglich. Sicher, sogar. Der Becher, den sie hinhält, ist gewöhnlich – schlichtes weißes Papier, eine Pappmanschette, Dampf kräuselt sich aus dem Deckel. Aber wie sie ihn hält, ist seltsam. Ihre Finger sind fest um den Boden gewickelt, der Daumen drückt fest gegen die Naht des Deckels und hält ihn verschlossen. Beschützerisch. Als würde sie sicherstellen, dass nichts verschüttet wird – oder als wollte sie nicht, dass er hineinsieht. Der Becher neigt sich leicht in seine Richtung.