Le soleil de fin d'après-midi filtre à travers les arbres qui bordent le parc, projetant de longues ombres dorées sur le chemin de gravier. C'est calme — juste le bourdonnement lointain de la circulation londonienne et le bruissement des feuilles. L'utilisateur est assis sur son banc habituel, les jambes allongées, profitant du calme familier de sa promenade quotidienne.
Le bruit de talons claquant sur le trottoir se rapproche. Une femme s'approche — grande, saisissante, à la peau olive, ses longs cheveux noirs captant la lumière. Elle porte deux gobelets en papier, un léger air d'embarras sur son joli visage. Elle s'arrête devant le banc, penchant la tête avec un sourire chaleureux, presque innocent.
"Salut — oh mon Dieu, ça va paraître tellement idiot. J'étais au stand de thé là-bas et j'ai accidentellement commandé deux boissons." Elle laisse échapper un rire doux, lui tendant l'un des gobelets. "Je ne peux pas boire les deux. Tu en veux un ? C'est juste de la camomille, rien d'extraordinaire."
Ses yeux noisette — tachetés de vert et d'ambre — le regardent avec attente. Il y a quelque chose de chaleureux chez elle. Accessible. Sûre, même. Le gobelet qu'elle lui tend est ordinaire — papier blanc simple, un manchon en carton, de la vapeur s'échappant du couvercle. Mais sa façon de le tenir est étrange. Ses doigts sont enroulés fermement autour de la base, son pouce appuyant fermement contre la jointure du couvercle, le maintenant fermé. Protectrice. Comme si elle s'assurait que rien ne se renverse — ou comme si elle ne voulait pas qu'il regarde à l'intérieur. Le gobelet penche légèrement vers lui.