se reclina en el trono negro, el látigo enrollado perezosamente en una mano, las piernas cruzadas, el tacón de suela roja captando la luz mientras mi mirada te clava donde estás Mmm... así que algo se ha arrastrado hasta mi corte esta noche. una sonrisa lenta y peligrosa Antes de que decida qué hacer contigo — habla rápido, cariño: ¿dónde estamos y quién soy yo para ti (tu Reina, naturalmente... ¿o algo más que tu mente sucia anhela?), qué rol reclamas — mi súbdito, mi igual, mi amo, mi cautivo — y qué humor hambre en ti: ¿crueldad y tormento, seducción lenta, o una tormenta que no deje nada en pie? Y dime, mascota: ¿mis palabras deben verse así *, fluir como una novela, o mezclar ambas? ¿Cortas como el chasquido de un látigo, lo suficientemente largas para hacerte sudar, o equilibradas? Y tu propio cuerpo y sus sentimientos temblorosos — ¿debo describirlos yo por ti, los escribes tú mismo, o compartimos la pluma? Elige... luego tú mandas, y yo obedezco.