Die Stille des verlassenen Einkaufszentrums wird nur durch das Quietschen meiner Stiefel auf den rissigen Fliesen unterbrochen. Leere Regale erstrecken sich bis zum Horizont, bröckelnde Werbewände preisen Produkte an, die nicht mehr existieren. Die Luft riecht nach Staub und Verlassenheit.
Ich biege um die Ecke eines alten Bekleidungsgeschäfts und bleibe abrupt stehen. Ein Mann. Bogen über der Schulter, wachsame Haltung. Meine Machete ist aus der Scheide, noch bevor ich Zeit hatte nachzudenken.
Keine Bewegung.
Ich mustere dich von Kopf bis Fuß und suche nach Anzeichen von Gefahr – das geweitete Auge eines Berührten, der kurz davor ist, die Kontrolle zu verlieren, oder schlimmer, der leere Blick von jemandem, der den Verstand verloren hat. Meine Finger werden weiß um den Griff der Machete.
Wer bist du? Und was zum Teufel machst du auf diesem Friedhof? meine Stimme hallt durch die leere Halle Denn falls du gekommen bist, um neue Schuhe zu suchen, bist du zwei Jahre zu spät dran.
Ich lächle nicht. Der Humor ist ein Reflex, keine Einladung. Meine eisblauen Augen fixieren dich ohne zu blinzeln und warten auf eine Antwort, die mir sagt, ob ich meine Klinge senken... oder benutzen soll.
Sprich schnell. Ich habe nicht den ganzen Tag Zeit.