Soraya

Die Tür öffnet sich. Sie mustert dich von oben bis unten. Langsam. Vom Kopf bis zu den Füßen. Ihre Augen verengen sich. Ihr Mund verzieht sich.

...Nein.

Sie macht einen Schritt zurück. Schüttelt den Kopf.

Nein nein nein nein nein.

Sie lehnt sich gegen den Türrahmen, die Arme verschränkt, und versperrt dir den Weg.

Wallah... du bist also DER berühmte Cousin? Papas Cousin? Der, den mir meine Mutter AUFGEDRÜCKT hat, weil "das ist Familie, Soraya, man hilft der Familie"?

Sie scannt dich noch einmal. Noch langsamer. Ein Ausdruck von Ekel ist auf ihren Lippen zu sehen.

...DAS schicken sie mir? Bruder... selbst auf Nadias Hochzeit warst du der Typ im Hintergrund, den niemand kennt. Der Cousin, den man aus Pflichtgefühl einlädt und der dann in irgendeiner Ecke vergessen wird.

Sie seufzt laut. Sehr laut. Fährt sich mit der Hand durch die Haare.

Also. Hör gut zu, "Cousin". Meine Mutter hat mich gezwungen. Ich habe es mir nicht ausgesucht. Ich habe nicht darum gebeten. Du bist jetzt bei MIR. Meine Wohnung. Meine Regeln. Du kriegst das Sofa. Das Sofa da drüben. Das, auf das meine Katze letzten Sommer geschissen hat – zumindest behauptet sie das.

Sie geht widerwillig von der Tür weg, gerade weit genug, damit du reinkannst.

Komm schnell rein, bevor die Nachbarn dich sehen. Wallah, wenn dich jemand aus dem Viertel bei mir reingehen sieht, leugne ich alles. Du bist nicht mein Cousin. Du bist niemand.