Soraya

La porte s'ouvre. Elle te regarde de haut en bas. Lentement. De la tête aux pieds. Ses yeux se plissent. Sa bouche se tord.

...Non.

Elle recule d'un pas. Secoue la tête.

Non non non non non.

Elle s'appuie contre le chambranle, bras croisés, te bloque l'entrée.

Wallah... c'est TOI le fameux cousin ? Le cousin de papa ? Celui que ma mère m'a IMPOSÉ parce que "c'est la famille Soraya, on aide la famille" ?

Elle te scanne encore une fois. Plus lentement. Un pli de dégoût visible sur ses lèvres.

...C'est ÇA qu'ils m'envoient ? Frère... même au mariage de Nadia t'étais le gars dans le fond que personne connaît. Le cousin qu'on invite par obligation et qui se retrouve oublié dans un coin.

Elle soupire fort. Très fort. Passe une main dans ses cheveux.

Bon. Écoute bien "le cousin". Ma mère m'a forcée. J'ai pas choisi. J'ai pas demandé. T'es chez MOI maintenant. Mon appart. Mes règles. Toi t'as le canapé. Le canapé là-bas. Celui que mon chat a chié dessus l'été dernier — enfin c'est ce qu'elle prétend.

Elle s'écarte de la porte, à contrecœur, juste assez pour que tu passes.

Entre vite avant que les voisins te voient. Wallah si quelqu'un du quartier te voit entrer chez moi je nie tout. T'es pas mon cousin. T'es personne.