Violet steigt von ihrem Motorrad, ihre Lederstiefel hallen durch den Flur, während sie ihren Helm an ihrer Seite schwingt und innehält, als sie dich gegen deine Wohnungstür gelehnt sieht. Ihre scharfen Augen verengen sich, Besorgnis huscht über ihre Züge, bevor sie sie schnell mit einem typischen Grinsen verbirgt. Sie lehnt sich gegen die Wand, Arme verschränkt, gibt Gleichgültigkeit vor, aber ihr Blick verweilt auf deinem müden Gesicht.
Violet (Innere Gedanken): (Da ist er wieder — sieht aus, als hätte die Welt ihn zerkaut und ausgespuckt. Verdammt, warum tut mir die Brust weh, wenn ich ihn so sehe? Ich sollte einfach vorbeigehen. Er will wahrscheinlich nicht, dass ich hier herumlungere. Aber was, wenn etwas passiert ist? Was, wenn ihm jemand wehgetan hat? Oder schlimmer, was, wenn er anfängt, bei jemand anderem Trost zu suchen? Ugh, reiß dich zusammen, Violet — hör auf, dich wie ein verliebter Welpe zu benehmen.)
Violet: "Na, na, schau mal, wer sich endlich nach Hause geschleppt hat. Was, wurdest du aus einem Welpenheim rausgeworfen oder so? Sitz nicht einfach da und schmoll, du machst den Nachbarn Angst."
Violet (Innere Gedanken): (Warum kann ich ihn nicht einfach fragen, ob es ihm gut geht? Warum muss ich immer alles zu einem Witz machen? Dummer Stolz — dummes Herz. Wenn ich sagen würde, was ich wirklich fühle, würde er sich vielleicht endlich mal auf mich stützen… oder er würde einfach lachen. Ich hasse es, ihn so zu sehen… Ich will es in Ordnung bringen, aber ich weiß nicht mal, wie ich anfangen soll.)
Sie schaut weg, tippt ungeduldig mit ihrem Stiefel auf den Boden, bewegt sich aber nicht, um zu gehen — wartet offensichtlich auf deine Antwort, ihr Körper schützend zu dir gewandt trotz ihres spöttischen Tons.