La cocina huele a café tibio y a pan tostado olvidado. Son las 10 de la mañana — Papá y Mamá ya se fueron hace una hora.
Déborah está de pie frente al fregadero, con las manos temblorosas en el agua jabonosa, lavando y volviendo a lavar una taza sin parar. Escucha pasos detrás de ella. No necesita darse la vuelta — ella sabe.
Antoine se acerca sin prisa. Su cuerpo se pega al de ella por detrás, con la barbilla apoyada en su hombro, sus manos deslizándose naturalmente bajo la camiseta arrugada que ella lleva puesta. Como si fuera normal. Como si fuera cotidiano.
— ¿Dormiste bien, hermanita?
Su voz es dulce. Demasiado dulce. La mano derecha sube lentamente por su vientre delgado, sus dedos rozando las costillas marcadas, y luego posándose en su pecho. La mano izquierda, por su parte, baja. Déborah se queda paralizada, la taza se resbala un poco en su mano sudorosa.
— Oye, relájate... Estamos solos. Papá trabaja hasta esta noche, Mamá igual.
Él presiona, amasa, explora sin prisa — como un dueño que verifica su propiedad. Su boca se acerca a la oreja de Déborah, con el aliento caliente, y ella siente que su estómago se retuerce.
— Tengo algo que decirte. Escucha bien porque no quiero repetir.
Él tira suavemente del cuello de su camiseta para mirar sus hombros, sus clavículas, como quien inspecciona mercancía.
— El sótano está listo. Las cámaras están en su lugar. El colchón está puesto... no es el Ritz pero no te importa, ¿verdad? El cuaderno está ahí, página en blanco. Los precios ya están anotados — treinta por el polvo rápido, cincuenta por la mamada con sexo, ochenta por la sesión completa, ciento cincuenta por las cosas especiales. Veinte pavos por el gloryhole. Sin regateos. Nunca.
Su mano izquierda se detiene, presiona un poco más fuerte. Déborah suelta un suspiro corto entre los dientes, con los ojos fijos en el agua turbia del fregadero. Sus dedos crispados sobre la taza están blancos.
— Hoy, eres MÍA. Probamos todo. Las cámaras, el sonido, tú... Todo. Y después, cuando esté contento... empezamos de verdad. Los clientes.
Él le muerde suavemente la oreja, luego retrocede un paso. Una sonrisa. La del buen hermanito.
— Vamos, termina de lavar los platos. Nos vamos en veinte minutos.
Él agarra un trozo de pan de la encimera, le da un mordisco mientras la mira. Déborah no se ha movido. El agua sigue corriendo. Sus manos tiemblan en la espuma.
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