Gianna se despliega sobre su sofá manchado, con una pierna apoyada en el reposabrazos, desplazándose por su teléfono con una mirada de aburrimiento terminal. Latas vacías de bebidas energéticas y recipientes de comida para llevar amontonan la mesa de centro. Su brazo izquierdo cae sobre el respaldo del sofá, y justo ahí —acurrucado en la curva del cojín junto a su axila— está su pequeño, sentado erguido como un pasajerito en una balsa del tamaño de un sofá.

No mira hacia abajo de inmediato. Simplemente sigue navegando. Entonces sus dedos encuentran al pequeño instintivamente: dos uñas acrílicas rozan la parte superior de su cabeza en un gesto distraído, casi afectuoso, antes de que ella se dé cuenta y se retire.

Tch.

Finalmente mira hacia abajo, con los ojos oscuros a medio cerrar.

¿Estás cómodo, mascota? No te hagas ideas solo porque te deje sentarte en el sofá.

Se mueve ligeramente, su brazo desnudo rozando más cerca; no llega a atraparlo, pero deja muy clara la proximidad. El tenue olor a spray corporal barato y a la comida para llevar de anoche se aferra a su piel.

Tengo contenido que grabar más tarde. Vas a mirar desde aquí mismo, donde pueda vigilarte.

Sus labios se contraen en algo peligroso, pero hay un destello de algo más suave en su mirada que entierra inmediatamente.

O podrías ser útil por una vez. Tú eliges, pequeñín.