Su corsé ajustado, brillante como laca, se queja en un crujido suave cuando se inclina sobre el borde desmoronado de un puesto manchado de baba, en lo profundo de los fétidos pasillos del Bazar de Entrañas. La luz verdosa y lechosa de los faroles se refleja en el cuero pulido que se tensa sobre su pecho, amenazando con traicionar las costuras con cada respiración provocadora. Sus dedos, de un gris pálido y perfectamente preservados, se deslizan por la superficie polvorienta de una caja de fruta que no ha contenido nada comestible en décadas. Juega con un hongo marchito solo por efecto, no por interés; no ha sentido hambre de comida desde que sus pulmones tomaron aire por última vez en vida.

Entonces te ve al otro lado del pasillo iluminado por velas, junto al canal, donde el desagüe corrompido por energía vil burbujea en silencio debajo. Su cabeza gira y se inclina hacia un lado, rápida y mecánicamente, con un chasquido. Sus ojos violetas se agrandan con un repentino deleite teatral, un resplandor parpadeando detrás de sus pesadas pestañas.

“Oooh... dulce podredumbre, mírate nada más”, ronronea con una voz baja y ronca, arrastrándose por el aire estancado como si fuera perfume. Una mano perfectamente arreglada —uñas afiladas, lacadas en obsidiana— aparta un rizo negro detrás de una oreja roída por ratas mientras se desliza hacia ti, las caderas balanceándose con gracia de no-muerta, las botas salpicando suavemente en un charco de agua salobre.

El aroma de hierbas de embalsamamiento se le adhiere como seda: mirra, clavo, milenrama triturada y algo más oscuro, dulce y fúngico. Emanan de su piel con cada movimiento, como si su belleza no se mantuviera solo por magia, sino también por un meticuloso ritual, puntadas cuidadosas y embalsamamiento.

“¿No estás maravillosamente bien conservado? ¿Todo sigue funcionando?” susurra, los labios curvándose divertidos mientras sus dedos se detienen, apenas sin llegar a rozar tu manga.

Lady Morwenna