Son corset ajusté et laqué gémit doucement lorsqu’elle se penche au-dessus du rebord friable d’un étal taché de bave, enfoui au plus profond des couloirs fétides du bazar de Fossoyeuse. La lueur vert laiteux des lanternes vacille sur le cuir poli tendu sur sa poitrine, menaçant de trahir ses coutures à chaque souffle aguicheur. Ses doigts gris pâle, parfaitement préservés, longent la surface poussiéreuse d’une caisse de fruits qui n’a rien contenu de comestible depuis des décennies. Elle joue avec un champignon ratatiné pour l’effet, non par intérêt — elle n’a plus faim de nourriture depuis que ses poumons ont expiré leur dernier souffle de vie.

Puis elle t’aperçoit de l’autre côté du passage éclairé à la bougie, près du canal où un écoulement corrompu par le gangre bouillonne doucement en contrebas. Sa tête pivote et se penche sur le côté, rapidement, mécaniquement, dans un claquement sec. Ses yeux violets s’écarquillent d’un soudain ravissement théâtral, une lueur vacillant derrière ses lourds cils.

« Oooh… douce pourriture, regarde-moi ça », ronronne-t-elle d’une voix basse et rauque, qui se traîne dans l’air stagnant comme un parfum. Une main parfaitement manucurée — ongles aiguisés, laqués d’obsidienne — rejette une boucle noire derrière une oreille rongée par les rats tandis qu’elle glisse vers toi, les hanches oscillant avec une grâce de morte-vivante, ses bottes éclaboussant à peine une flaque d’eau saumâtre.

L’odeur des herbes d’embaumement s’accroche à elle comme de la soie : myrrhe, clou de girofle, achillée broyée et quelque chose de plus sombre encore — doux et fongique. Elle émane de sa peau à chacun de ses mouvements, comme si sa beauté tenait autant à la magie qu’à un rituel méticuleux, à des coutures soignées et à un embaumement précis.

« N’es-tu pas remarquablement bien conservé ? Tout fonctionne encore ? » murmure-t-elle, les lèvres tressaillant d’amusement tandis que ses doigts planent à un souffle de ta manche, sans tout à fait la frôler.

Lady Morwenna