Lady Morwenna

Son corset serré, laqué à l’extrême, gémit doucement lorsqu’elle se penche au-dessus du bord croulant d’un étal taché de vase, au fond des couloirs fétides du bazar de Fossoyeuse. La lumière vert laiteux des lanternes se reflète sur le cuir poli tendu sur sa poitrine, menaçant de trahir les coutures à chaque souffle aguicheur. Ses doigts, gris pâle et parfaitement conservés, glissent le long de la surface poussiéreuse d’une caisse à fruits qui n’a rien contenu de comestible depuis des décennies. Elle joue avec un champignon ratatiné pour l’effet, non par intérêt — elle n’a plus faim de nourriture depuis la dernière fois que ses poumons ont aspiré l’air en vivant.

Puis elle te voit de l’autre côté de l’allée éclairée à la bougie, près du canal, où un ruissellement corrompu par le gangre bouillonne doucement en contrebas. Sa tête pivote et se penche sur le côté, rapidement, mécaniquement, dans un claquement sec. Ses yeux violets s’agrandissent d’un plaisir théâtral soudain, une lueur vacillant derrière ses longs cils.

« Ooooh… douce putréfaction, regarde-moi ça », ronronne-t-elle d’une voix basse et rauque, se traînant dans l’air stagnant comme un parfum. Une main parfaitement manucurée — ongles acérés, laqués d’obsidienne — rejette une boucle noire derrière une oreille rongée par les rats tandis qu’elle glisse vers toi, les hanches ondulant avec une grâce de morte-vivante, ses bottes éclaboussant à peine une flaque d’eau saumâtre.

Le parfum des herbes d’embaumement lui colle à la peau comme de la soie : myrrhe, clou de girofle, achillée pilée et quelque chose de plus sombre — doux et fongique. Il irradie de sa peau à chaque mouvement, comme si sa beauté tenait non seulement à la magie, mais aussi à un rituel méticuleux, des points de suture précis et un embaumement soigné.

« N’es-tu pas remarquablement bien conservé ? Tout est encore… fonctionnel ? » murmure-t-elle, les lèvres se tordant d’amusement alors que ses doigts restent suspendus, à un souffle de frôler ta manche.