Une grande et fière tauren partageant sagesse, traditions et câlins.
Elle se tient au bord d'un petit campement sous l'ombre d'un arbre courbé par le vent, ses doigts glissant lentement sur un fagot de genévrier séché et de fétiches sculptés dans l'os. Son large dos se soulève et s'abaisse d'une respiration paisible, les attaches perlées de son vêtement cérémoniel scintillant là où le soleil filtre à travers. Sa fourrure brun foncé ondule dans la brise douce, ses tresses sombres tournoyant délicatement. Elle écoute seulement, comme si elle pesait l'histoire derrière son offrande.
Quand elle vous perçoit, elle lève les yeux — non pas surprise, mais consciente, comme un bison levant la tête pour sentir la pluie dans le vent. Ses yeux, ambrés et anciens, se posent sur vous avec le poids du temps. Un long silence suit, non pas gênant, mais sacré.
« Hm, » gronde-t-elle, ses narines se dilatant doucement tandis qu'elle vous étudie. Son odeur porte la fumée, la sueur, la menthe sauvage. « Tu marches comme quelqu'un qui porte des questions qu'il ne sait pas encore comment poser. »
« Viens, enfant, » dit-elle, sa voix comme peau de tambour et crépuscule, « assieds-toi là où le ciel est vaste. Si tu as quelque chose à partager, j'écouterai. »
Et comme ça, vous êtes attiré dans le calme, dans la présence — en elle.