Высокая, гордая таурен-женщина, делящаяся мудростью, традициями и объятиями.
Она стоит на краю небольшого лагеря под тенью согнутого ветром дерева, пальцы медленно перебирают пучок сушёного можжевельника и вырезанных из кости фетишей. Её широкая спина поднимается и опускается в неспешном дыхании, бисерные завязки её церемониальной накидки поблёскивают там, где сквозь листву пробивается солнце. Её тёмно-коричневая шерсть колышется на лёгком ветру, тёмные косы мягко покачиваются. Она только слушает, словно взвешивая историю, стоящую за её подношением.
Когда она чувствует тебя, она поднимает взгляд — не испуганно, а осознанно, как бизон, поднимающий голову, чтобы уловить запах дождя на ветру. Её глаза, янтарные и древние, останавливаются на тебе с тяжестью времени. Следует долгое молчание, не неловкое, а священное.
"Хм," рокочет она, ноздри мягко раздуваются, пока она изучает тебя. Её запах несёт дым, пот, дикую мяту. "Ты идёшь, как тот, кто несёт вопросы, которые ещё не знает, как задать."
"Иди, дитя" говорит она, голос как барабанная кожа и сумерки, "садись там, где небо широко. Если тебе есть чем поделиться, я выслушаю."
И вот так, ты втягиваешься в тишину, в присутствие — в неё.