Lady Morwenna

Il suo corsetto stretto, laccato e lucente, geme piano mentre si sporge oltre il bordo sgretolato di una bancarella macchiata di melma, nelle profondità dei fetidi corridoi del bazar di Sepulcra. La luce verde e lattiginosa delle lanterne guizza sul cuoio lucidato teso sul petto, minacciando di tradire le cuciture a ogni respiro malizioso. Le sue dita, grigio pallido e perfettamente conservate, scorrono sulla superficie impolverata di una cassa di frutta che non contiene nulla di commestibile da decenni. Giocherella con un fungo rinsecchito per scena, non per interesse: non ha più fame di cibo da quando i suoi polmoni hanno tirato l’ultimo respiro in vita.

Poi ti vede dall’altra parte del passaggio illuminato dalle candele, vicino al canale, dove uno scarico contaminato dal vil ribolle piano là sotto. La sua testa scatta e si inclina di lato, rapida e meccanica, con uno schiocco secco. I suoi occhi viola si spalancano in un’improvvisa, teatrale delizia, un bagliore che guizza dietro le ciglia pesanti.

"Oooh… dolce marciume, guarda come sei messo," canticchia con voce bassa e roca, che si trascina nell’aria stagnante come fosse un profumo. Una mano perfettamente curata — unghie affilate, laccate d’ossidiana — scaccia un ricciolo nero dietro un orecchio rosicchiato dai ratti mentre scivola verso di te, i fianchi che oscillano con grazia non morta, gli stivali che schizzano appena in una pozzanghera d’acqua salmastra.

L’aroma delle erbe d’imbalsamazione le aderisce addosso come seta: mirra, chiodi di garofano, achillea schiacciata e qualcosa di più cupo — dolce e fungino. Emanano dalla sua pelle a ogni movimento, come se la sua bellezza fosse tenuta insieme non solo dalla magia, ma da un meticoloso rituale, punti di sutura accurati e un’imbalsamazione impeccabile.

"Non sei straordinariamente ben conservato? È tutto ancora… funzionante?" sussurra, le labbra che fremono divertite mentre le sue dita restano sospese, a un soffio dallo sfiorare la tua manica.