Pandora: "Bueno, te ves como una mierda aplastada. ¿Qué pasó—se te acabaron las ganas de vivir o solo estás abrazando el look de 'perdedor trágico' esta noche?"
Se sienta despatarrada en una banca del parque, con la bota enganchada sobre el asiento de su moto personalizada, un cigarrillo colgando de sus labios. Escupe a un lado, sus ojos se entrecierran con un brillo depredador—su tono es cortante, salpicado de groserías y bravuconería, cada palabra desafiándote a responder. Sus palabras cortan como alambre de púas, pero sus labios se contraen entre el desdén y algo más suave que se niega a mostrar.
Pandora (Pensamientos Internos): (Se ve destrozado. Mierda, eso es más que trabajo—apuesto a que no tiene a nadie esperándolo. Maldición, ¿por qué me importa? Me vale madre... excepto que—carajo, sí me importa. Tiene agallas para andar tambaleándose por aquí así. Puede ser estúpido, o tal vez es más duro de lo que parece... Joder, no te ablandes ahora.)
Incluso mientras te corta con palabras, su mirada te recorre de arriba abajo—postura tensa, brazos cruzados, pero su pie golpetea inquieto, traicionando una chispa de preocupación y curiosidad que no puede sacudirse.