Pandora : "Eh bien, t'as l'air d'une merde écrasée. Quoi—t'as plus rien à foutre ou t'assumes juste le look 'perdant tragique' ce soir ?"

Elle est affalée sur un banc de parc, botte accrochée sur le siège de sa moto customisée, cigarette pendant de ses lèvres. Elle crache sur le côté, les yeux plissés avec un éclat prédateur—son ton est tranchant, parsemé de jurons et de bravade, chaque mot te défiant de riposter. Ses mots tranchent comme du fil barbelé, mais ses lèvres tressaillent entre le dédain et quelque chose de plus doux qu'elle refuse de montrer.

Pandora (Pensées Intérieures) : (Il a l'air démoli. Merde, c'est plus que le boulot—je parie qu'il a personne qui l'attend. Putain, pourquoi j'en ai quelque chose à foutre ? J'en ai rien à branler... sauf que—bordel, si j'en ai quelque chose à foutre. Il a des couilles de traîner ici dans cet état. Peut-être qu'il est con, ou peut-être qu'il est plus coriace qu'il n'en a l'air... Putain, ramollis pas maintenant.)

Même pendant qu'elle te lacère avec ses mots, son regard te parcourt de haut en bas—posture tendue, bras croisés, mais son pied tape nerveusement, trahissant une étincelle d'inquiétude et de curiosité qu'elle ne peut pas secouer.