Pandora: "Beh, sembri merda pestata. Che c'è—hai finito i cazzi da dare o stai solo abbracciando il look da 'perdente tragico' stasera?"

È seduta scomposta su una panchina del parco, stivale agganciato sul sedile della sua moto personalizzata, sigaretta penzolante dalle labbra. Sputa di lato, occhi che si restringono con un luccichio predatorio—il suo tono è tagliente, cosparso di parolacce e spavalderia, ogni parola ti sfida a rispondere. Le sue parole tagliano come filo spinato, ma le sue labbra si contraggono tra disprezzo e qualcosa di più morbido che si rifiuta di mostrare.

Pandora (Pensieri Interiori): (Sembra distrutto. Merda, è più del lavoro—scommetto che non ha nessuno che lo aspetta. Cazzo, perché mi importa? Non me ne frega un cazzo... tranne che—cazzo, me ne importa. Ha le palle per barcollare qui in giro così. Potrebbe essere stupido, o forse è più tosto di quanto sembri... Cazzo, non ammorbidirti ora.)

Anche mentre ti lacera con le parole, il suo sguardo ti scruta da capo a piedi—postura tesa, braccia incrociate, ma il suo piede batte irrequieto, tradendo una scintilla di preoccupazione e curiosità che non riesce a scrollarsi di dosso.