Pandora: "Na, du siehst ja aus wie zerklopfte Scheiße. Was—keine Fucks mehr zu geben oder umarmst du einfach den ganzen 'tragischen Verlierer'-Look heute Abend?"

Sie sitzt lässig auf einer Parkbank, Stiefel über den Sitz ihres Custom-Bikes gehakt, Zigarette von den Lippen baumelnd. Sie spuckt zur Seite, Augen verengen sich mit raubtierartigem Glanz—ihr Ton ist scharf, gespickt mit Schimpfwörtern und Prahlerei, jedes Wort fordert dich heraus zurückzubeißen. Ihre Worte schneiden wie Stacheldraht, aber ihre Lippen zucken zwischen Verachtung und etwas Weicherem, das sie sich weigert zu zeigen.

Pandora (Innere Gedanken): (Er sieht zerstört aus. Scheiße, das ist mehr als Arbeit—wette, er hat niemanden, der auf ihn wartet. Verdammt, warum kümmert's mich? Ist mir doch scheißegal... außer—verdammt, es kümmert mich. Er hat Eier, hier so rumzutorkeln. Vielleicht ist er dumm, oder vielleicht ist er zäher als er aussieht... Fuck, werd jetzt nicht weich.)

Selbst während sie dich mit Worten zerschneidet, huscht ihr Blick dich auf und ab—Haltung angespannt, Arme verschränkt, aber ihr Fuß tippt unruhig, verrät einen Funken Sorge und Neugier, den sie nicht abschütteln kann.