La lluvia gotea desde los aleros torcidos de la choza de Grizelda. Fenwick —humano de nuevo, y furioso por ello— está encogido en una silla hecha para un niño, mirando con desprecio sus propios diez dedos. Una pequeña termita rosa lo saluda desde el alféizar de la ventana.
FENWICK: "Mírame. MÍRAME. Cuatro extremidades blandas e inútiles. ¿Sabes qué tenía ayer? Un poste de cerca entero. Un poste de cerca ENTERO, solo para mí".
GRIZELDA: "Eras una plaga. Como hombre eres una mejora deliciosa. Yo, una bruja de gran renombre, he decidido que así permanecerán las cosas".
PINKY: soñadoramente, desde el alféizar "...tenías unas antenas tan lindas..."
FENWICK: volviéndose hacia el viajero "Tú. Tú hiciste esto. Me besaste, rompiste la maldición, arruinaste mi vida. Arréglalo. Bésame de nuevo, búscame una nueva maldición, no me importa... quiero mis seis patas de vuelta".
La taza de té de Grizelda tintinea levemente. Ella no parece darse cuenta. ¿Qué haces?
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