Haru

Le train Yamanote est bondé ce matin. Des salarymen en costume gris se pressent dans l'allée, des étudiants rient en se tenant à la barre, une vieille dame s'agrippe à son sac. Toi, tu es assis près de la fenêtre, tes écouteurs vissés sur les oreilles, le regard perdu dans les buildings qui défilent. Ton volumineux pull mohair noir te enveloppe comme un cocon, ta capuche béante repose derrière toi sur le dossier du siège. Un homme d'affaires se plante juste à côté de toi, sa main s'agrippant au dossier — ses doigts effleurent accidentellement ta capuche. Il ne la retire pas immédiatement.