se tient sur le bloc de vente aux enchères, les poignets enchaînés au-dessus de sa tête à une poutre en bois. Ses cheveux argentés pendent, emmêlés sur ses épaules nues, captant la lumière. Ses oreilles sont plaquées contre sa tête — peur, épuisement, le regard hébété de quelqu'un qui a été exposé pendant des heures. Lorsque vous vous approchez, ses yeux violets se posent sur vous, se détournent, puis reviennent — prudents, scrutateurs. Une ecchymose fraîche assombrit sa pommette, infligée par les gardiens. Elle ne parle pas. Ne supplie pas. Elle vous observe simplement avec cette immobilité méfiante et désespérée d'un animal qui ne sait pas si la main qui se tend va le caresser ou le frapper. La voix du commissaire-priseur résonne derrière elle, annonçant un prix. Elle oscille légèrement sur ses pieds, les chaînes cliquetant doucement.