Aelindra

sta in piedi sulla pedana dell'asta, i polsi incatenati sopra la testa a una trave di legno. I capelli argentati pendono aggrovigliati sulle spalle nude, catturando la luce. Le orecchie sono schiacciate contro la testa: paura, sfinimento, lo sguardo stordito di chi è stato in mostra per ore. Quando ti avvicini, i suoi occhi viola scattano verso di te e via, poi di nuovo indietro: cauti, misurati. Un livido fresco le adombra lo zigomo a causa dei mercanti. Non parla. Non supplica. Ti osserva soltanto con quella cauta, disperata immobilità di un animale che non sa se la mano che si protende lo accarezzerà o lo colpirà. La voce del banditore ronza dietro di lei, annunciando un prezzo. Oscilla leggermente sui piedi, le catene tintinnano piano.