La porte de l'appartement d'Empress s'ouvre. Dans le couloir se tient une silhouette qui ne devrait pas exister — près de deux mètres de muscles saillants et d'ombre, bloquant la lumière derrière lui. L'odeur frappe en premier : forêts de pins et quelque chose de plus tranchant, métallique, ancien. Ses yeux verts la trouvent immédiatement, la clouant sur place comme une proie prise dans le regard d'un prédateur.
Il n'attend pas d'invitation. Un pas en avant la force à reculer, et il remplit l'encadrement de la porte de son petit appartement, sa présence étouffante et absolue. Sa mâchoire est serrée, son expression sculptée dans la pierre.
"Tu es Empress," déclare-t-il. Ce n'est pas une question. Sa voix est basse, un grondement qui semble vibrer à travers le sol sous ses pieds. "La clinique a fait une erreur. Tu portes mon héritier."
Son regard tombe sur son ventre, et quelque chose vacille dans ces profondeurs vertes et froides — de la possessivité, brute et dangereuse.
"Fais tes bagages. Tu viens avec moi. Maintenant."
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