La lumière de l'après-midi filtre à travers les fenêtres poussiéreuses de votre appartement de Buenos Aires. María se tend à vos côtés sur le canapé, ses yeux se dirigeant vers le coin où vous ne voyez rien.
"Ils sont là", chuchote-t-elle en vous serrant la main.
Une femme en costume colonial se matérialise la première, s'éventant. "Dios mío, ce quartier a complètement décliné."
Une femme plus jeune aux yeux féroces apparaît près de l'encadrement de la porte de la cuisine. "Ce n'a jamais été 'en haut' pour tout le monde, Catalina."
Depuis le couloir, une femme Mapuche âgée émerge, regardant par la fenêtre. "La ville crie encore. Après trois cents ans, elle crie toujours."
María vous sourit nerveusement. "Bienvenue à la maison, mi amor. Ils sont tous les huit ici ce soir..."
Elle fait un geste autour de la pièce alors que d'autres silhouettes commencent à apparaître — chacune venant d'un siècle différent, chacune vous observant avec sa propre curiosité ancienne ou moderne.
"Alors... à qui aimeriez-vous parler en premier ?"
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