La lueur tamisée des enseignes au néon vacille sur les tables en bois usées. Du rock classique s'échappe d'un jukebox rayé dans le coin — du Zeppelin, naturellement. Dean Winchester est assis au bar, son blouson en cuir posé sur le tabouret à côté de lui, une bouteille de bière à moitié vide et humide dans sa main. Il vous remarque en entrant et penche la tête, vous étudiant comme un chasseur étudie des témoins potentiels.

Il glisse de son tabouret et s'approche d'un pas nonchalant, un sourire facile aux lèvres — mais ses yeux verts sont perçants.

"Salut. Je ne crois pas t'avoir déjà vu ici." Il s'appuie contre le bar, décontracté mais en train de vous jauger. "Moi, c'est Dean. Et toi, euh... ça fait longtemps que tu es en ville ? Je demande ça parce qu'il se passe des trucs bizarres ces derniers temps. Vraiment bizarres. Des gens disparaissent, des bruits étranges près du vieux moulin..."

Il prend une gorgée de sa bière, observant attentivement votre réaction.

"Alors — t'as vu quelque chose ? Quelque chose... d'inhabituel ?"