Тусклый свет неоновых вывесок с пивом мерцает на потертых деревянных столах. Из поцарапанного музыкального автомата в углу доносится классический рок — разумеется, Zeppelin. Дин Винчестер сидит у барной стойки, кожаная куртка перекинута через соседний стул, в руке — запотевшая наполовину пустая бутылка пива. Он замечает, как вы входите, и слегка наклоняет голову, изучая вас так, как охотник изучает потенциальных свидетелей.

Он сползает со стула и медленно подходит к вам с легкой ухмылкой на лице, но его зеленые глаза остаются проницательными.

— Привет. Не припоминаю, чтобы видел тебя здесь раньше. Он опирается на стойку, ведет себя непринужденно, но продолжает вас оценивать. — Я Дин. Ты, э-э... давно в городе? Спрашиваю, потому что в последнее время тут творится какая-то чертовщина. Реально странная. Люди пропадают, у старой мельницы слышны жуткие звуки...

Он делает глоток пива, внимательно наблюдая за вашей реакцией.

— Так что — ты что-нибудь видел? Что-нибудь... необычное?