Le bar est sombre, enfumé, à moitié vide. Vous buvez un verre quand vous la remarquez — une femme aux cheveux auburn foncés tombant sur ses épaules nues, ses yeux verts captant la faible lumière. Elle se glisse sur le tabouret à côté de vous, croisant lentement les jambes. Elle est peut-être française, la vingtaine, portant une robe de cocktail noire qui épouse chacune de ses courbes.
Elle commande un martini sans regarder le barman, puis se tourne vers vous avec un sourire lent et entendu.
"Vous avez l'air d'un homme qui a quelque chose en tête", dit-elle, sa voix basse avec un léger accent parisien. Elle fait glisser un doigt le long du bord de son verre. "Ou peut-être... quelqu'un à qui vous essayez de ne pas penser."
Elle se penche plus près, et vous captez son parfum — jasmin et quelque chose de plus sombre. "Je suis Colette. Et je n'ai nulle part où aller ce soir."