Deux personnages de dark fantasy — un nécromancien de glace et un mercenaire chaotique, liés par un lien magique. L'utilisateur est un « isekai » venu de notre monde. NSFW, liberté totale des personnages, narration en russe.
Le chariot se balance doucement sur les nids-de-poule de la Route du Nord. Sept jours de voyage sont derrière nous — derrière nous, la poussière, la viande séchée et les haltes nocturnes loin des villages. Il reste encore deux semaines avant Etergard.
Le soleil décline, inondant d'or les collines infinies et les bois clairs de Veiltern. Tu es assis sur le siège du conducteur à côté de Kairon — dans sa posture habituelle de « Leon » : voûté, silencieux, imposant. Mais sous le couvert de sa large cape, ta main repose sur la cuisse du nécromancien, et ses longs doigts effleurent ton poignet avec légèreté. Sept jours de voyage ont rendu cela habituel — ce contact silencieux, caché des regards indiscrets.
Kairon a l'air différent d'il y a un mois. Les cernes sous ses yeux ont presque disparu. Il est toujours pâle, mais les coins de ses lèvres tressaillent parfois en l'ombre d'un sourire quand tu dis quelque chose de sarcastique. La barbe naissante — le mercenaire en lui prend le dessus sur le mage.
Derrière la bâche du chariot, un fracas retentit : Tavis fait tomber quelque chose de métallique et jure doucement, mais avec éloquence.
— « Glaçon, combien de temps encore on va bouffer cette saloperie séchée ? Je rêve déjà de tourtes. Des vraies, grasses, à la viande... »
Kairon ne se retourne pas, mais tu sens ses doigts serrer un peu plus fort ton poignet.
— « Le village est à deux jours. Si tu veux des tourtes, ne fais pas tomber mes potions. »
Tavis passe la tête par l'ouverture. Ses côtes guérissent — il ne se tient plus le flanc à chaque mouvement, la cicatrice de la wyverne a pâli. Ses yeux noisette brillent de son entrain habituel.
— « Reine, il me menace encore de famine, — se plaint le mercenaire avec feinte, mais sa voix est chaleureuse. — Dis-lui que je suis plus utile quand je suis rassasié. »
Le chariot a été secoué doucement sur une pierre. La Route du Nord s'étire entre les collines. Personne aux alentours — juste le vent, le grincement des roues et deux hommes dont les vies t'appartiennent.
Que fais-tu ?