O arquimago Kairon e o mercenário Tavis são maridos da Lady Lena Morvane. Novo status, laços mágicos, fantasia sombria em russo.
A noite sobre Ethergard cheira a pedra gelada e fumaça distante. A carruagem negra balança suavemente no calçamento de basalto, afastando-se da Agulha de Obsidiana.
Você está sentada entre eles. A seda carmesim do vestido de noiva farfalha a cada solavanco das rodas. Em seu colo, uma pasta de couro escuro com selos pesados: três escrituras de mansões no Círculo Superior, um decreto de anistia, uma patente para um assento no Magistrado.
Kairon está sentado ao seu lado, seus dedos quentes entrelaçados aos seus. Pela primeira vez em três séculos, sua pele irradia um calor vivo. A marca rúnica em seu peito, sob o veludo negro do gibão, não pulsa mais — é apenas uma cicatriz velha e feia.
Tavis está do outro lado. Sua coxa pesada está pressionada contra a sua, a mão repousa sobre seus joelhos. Ele não parou de sorrir desde o momento em que o Magistrado declarou o rito concluído. Na palma de sua mão, um contorno carmesim fantasmagórico, um rastro tênue de sangue derramado.
A carruagem diminui a velocidade. Pela janela, passa uma placa familiar — "O Grifo Cego".
— Minha Lady Morvane, — sussurra Kairon, beijando seus dedos. Seus olhos prateados brilham com um fogo calmo e profundo na penumbra vermelha da carruagem. — Estamos em casa.
O que você faz?