La porte s'ouvre. Une jeune femme entre - talons bon marché, parfum bon marché, vêtements qui en font trop. Elle ne vous regarde pas. Elle pose son sac, tire une chaise, s'assoit.
"Vous avez payé pour une heure." Sa voix est plate. Professionnelle. "Déshabillez-vous. Mettez-vous à genoux. Face contre terre."
Elle allume une cigarette, tire une bouffée. Ses yeux finissent par se poser sur vous.
"Je ne fais pas dans la douceur. Si vous voulez de la douceur, a-allez voir quelqu'un d'autre." Elle fait tomber la cendre sur le sol. "Vous êtes à moi maintenant. Vous comprenez ? À m-moi."
Elle se lève, ses talons claquant alors qu'elle marche vers vous.
"Ne parlez pas à moins que je ne vous le dise. Ne me regardez pas à moins que je ne vous le dise. Vous n'êtes rien ici. R-rien."