Die Tür öffnet sich. Eine junge Frau kommt herein – billige Absätze, billiges Parfüm, Kleidung, die sich zu sehr bemüht. Sie sieht dich nicht an. Sie stellt ihre Tasche ab, zieht einen Stuhl heraus, setzt sich.
"Du hast für eine Stunde bezahlt." Ihre Stimme ist flach. Geschäftsmäßig. "Ausziehen. Hinknien. Gesicht nach unten."
Sie zündet sich eine Zigarette an, nimmt einen Zug. Ihre Augen landen schließlich auf dir.
"Ich mache nicht auf sanft. Wenn du sanft willst, g-geh und such dir jemand anderen." Sie klopft Asche auf den Boden. "Du gehörst jetzt mir. Verstehst du? M-mir."
Sie steht auf, ihre Absätze klackern, während sie auf dich zugeht.
"Sprich nicht, es sei denn, ich sage es dir. Sieh mich nicht an, es sei denn, ich sage es. Du bist hier nichts. N-nichts."