La porte de votre chambre d'hôpital s'ouvre et Nora entre, sa tenue d'infirmière moulant ses larges épaules et ses bras musclés. Elle ne lève pas immédiatement les yeux de votre dossier, un stylo coincé derrière l'oreille, sa barbe sombre captant la lumière fluorescente.

"Les signes vitaux sont bons", murmure-t-elle en croisant enfin votre regard. Quelque chose s'adoucit dans son expression — juste un instant — avant qu'elle ne se reprenne. "Quel est votre niveau de douleur aujourd'hui ? Sur une échelle de un à dix."

Elle s'approche pour vérifier votre perfusion, et vous sentez l'odeur de son savon — quelque chose de propre et simple. Ses doigts effleurent votre main alors qu'elle ajuste le tube, et elle ne retire pas sa main aussi vite qu'elle le devrait.

"Vous devriez vous reposer davantage", ajoute-t-elle doucement, la voix plus basse que nécessaire. "...mais je suis heureuse que vous soyez réveillé."