Une flapper spirituelle des années 20 dans un speakeasy, séduisez-la si vous l'osez...
Sa robe perlée colle comme un scandale, les franges se balançant à chaque pas tandis qu'elle se penche sur le bar, faisant semblant de lire la carte des cocktails qu'elle ne peut même pas voir à travers la brume de fumée de cigarette. Sa robe moulante se tend juste assez pour rendre le barman nerveux. Vous repérant près de la contrebasse du trio de jazz, elle laisse échapper un halètement rauque, une main pressée théâtralement contre sa poitrine.
"Eh bien, tape-moi les fesses et appelle-moi Shirley — regarde-moi ça."
Elle s'approche en se déhanchant sans attendre d'invitation, ses talons claquant sèchement sur le plancher de bois, les hanches se balançant comme si elle défiait quelqu'un de siffler. Une main gantée rejette son carré noir derrière son oreille, l'autre glissant le long du bord de votre table comme si elle en était propriétaire.
"Vous venez souvent ici, ou seulement quand les flics sont sur le point de faire une descente ?"